O lo cuento o reviento

Érase una vez una empresa en la que –desde siempre- los directivos tenían la extraña manía de considerar que sus empleados eran poco menos que unos vagos iletrados a los que era necesario –más aún, obligado- tratar como a ganado. Hace más de dieciocho años, un jovencito despreocupado y atolondrado fue a parar a ese agujero engañoso, una dimensión paralela en la que gastar su salud mental y sus energías a cambio de unas monedas. La soltería, la libertad, la posición desahogada de unos padres que pagaban manutención, ropa, y educación propiciaban que el joven, ciego ante la realidad, se permitiese realizar viajes a países lejanos, coleccionar libros, música... incluso pagarse al contado un automóvil deportivo. Y el pobre desgraciado, obnubilado por una vida regalada, abandonó los estudios, olvidó sus aficiones y aceptó más responsabilidades en la empresa.

Cuando el amor –un sentimiento que él nunca antes había imaginado que llegaría a experimentar- llamó a su puerta, era ya tarde para compartir con su pareja sus inquietudes. Entonces el –no tan joven ya- empleado de esa empresa siniestra con dos caras, la pública y la de puertas hacia adentro, fue consciente de que las monedas ni eran tantas, ni aumentaban con los años ni valían como contraprestación por su dedicación, y lo que era peor, comenzaban a no ser suficientes para soportar su nueva vida, tan llena de nuevas obligaciones económicas. Los años pasaron, la familia aumentó, las responsabilidades también y con ellas la desagradable sensación de estar amarrado a una enorme rueda que giraba inexorablemente acompañada de las risotadas de los jefes y de la que no se podía escapar. Un día ese empleado, llegada la cuarentena, hastiado, amargado, desilusionado, ve que ha conocido ya a tres presidentes de la entidad y a infinidad de miembros de sus órganos de dirección y que tiene bajo su cargo a una reducida plantilla con la que tiene buena relación y que le hacen algo más llevadero el día a día, aunque algo le dice que –como dicen los que saben-, si algo puede ir mal, irá... peor. Ese empleado –lo habréis imaginado todos- soy yo amiguitos.

Y hete aquí que soplan vientos de cambio, los altos cargos de la empresa se renuevan y llega a la nave un nuevo capitán, un marinero de agua dulce que desde la ignorancia –con la ayuda de un asesor a sueldo con el que le une una gran amistad- pretende cambiar el rumbo y la decoración del barco, esa enorme, vieja y sucia galera que se mueve dificultosamente por culpa del mal uso que los diferentes patrones le han dado pero aún orgullosa gracias –precisamente- a esos denostados grumetes que han crecido en su vientre y que, aún no gozando de una existencia cómoda, le tienen cierto aprecio, quizás porque no han conocido otra cosa. En estos momentos un oficial de cubierta se ha jubilado –el primero en casi 100 años de historia, ya que el resto de la marinería fallecía o era echada a los tiburones por la borda- y su trabajo se ha repartido entre mi departamento y el de contabilidad, uno de mis subalternos ha sido trasladado a casa por culpa de una desgraciada enfermedad que le mantendrá para siempre alejado de la vida laboral –pero su trabajo me ha sido entregado-, otro de mis subalternos ha abandonado la nave –pero se me ha comunicado que no existe voluntad de compensar su ausencia, por lo que ¿a que no sabéis quien tiene que hacer su trabajo?- y hace un par de días que el gerente de la empresa se encuentra de baja por –suponemos- ansiedad y depresión, encontrándose a fecha de hoy totalmente ilocalizable, algo que ha puesto de muy mal humor al presidente y a su asesor. Por cierto, que una buena parte del trabajo del gerente también ha recaido en mi persona.

Así pues, con dos jóvenes marineritos que están ahora en aquella fase primera que hace tantos años yo experimentaba –la de la falta de responsabilidades- debo hacer mi trabajo, el de dos galeotes ausentes, la mitad de la faena del oficial jubilado y parte de la del gerente. ¿Comprendéis por qué temo sufrir un ataque al corazón?, ¿por qué me despierto en la madrugada sudando? ¿por qué sueño que estoy en mi puesto de trabajo realizando la faena con la que al despertar deberé ir a encontrarme?, ¿por qué pagan mi esposa e hija mi mal humor? ¿por qué he perdido la ilusión y me encuentro sumido en la rutina?, ¿comprendéis ahora que necesite de una válvula de escape como este inútil y esteril blog?

Pero, ¿por qué os cuento todo esto? Bien. Hace años fui al médico y en lugar de darme la baja por estrés me dijo que hiciese ejercicio. Me dio unas pastillas que me hacían dormir al acabar de cenar –las puñeteras me hacían perder todas las series de televisión nocturnas- y cuando me iba a caminar para hacer ejercicio, le daba tantas vueltas a la cabeza que en lugar de calmarme aún me atacaba más la congoja. Por eso no he vuelto a confiar en los galenos, por eso mi terapia es escribir parrafadas como esta y mostraros fotos o ilustraciones de pintores y fotógrafos, sin olvidar a mis amigas las japonesas guarronas o las críticas de cine. Hasta hace poco, mientras me dedicaba al blog no pensaba en nada.

Ah piltrafillas, pero ya no es así, tal como está la situación no puedo dejar de pensar en mis obligaciones contractuales con la compañía ni mirando el culo de las modelos que os muestro. Por eso os aviso, si en alguna ocasión veis que pasan los días y no entro en el blog, enviadme un e-mail o comprobad el foro –no vaya a ser un problema de Blogger- por si la palmo y no me da tiempo de anunciar el evento en este espacio. En tal caso me gustaría que arrimáseis el hombro y entre todos me dedicáseis una esquela bien friki y original en La Vanguardia o El País. En el ABC no, polamordediosss.