¿Y tú quién te crees que eres, piltrafilla?

2012-02-17T19:45:00.000+01:00

Piltrafillas, mañana será un día complicado para mi por lo que para elevar mi ánimo en estos momentos de nerviosismo necesito mostraros el trabajo de algún artista que me emocione. Una buena manera de hacerlo es despedir el viernes con Kevin Rolly, fotógrafo de Pittsburg que a los 8 años tomó su primera fotografía, en la adolescencia realizó su primer reportaje y finalmente colgó sus estudios de astrofísica para trasladarse a Los Angeles y montar su propio estudio. A mediados de los 90 creó una técnica a la que denominó oleographing que acabó convirtiéndose en su firma distintiva. Ha conseguido varios premios a lo largo de su carrera y –además de tener sus obras repartidas por diversas colecciones privadas de los Estados Unidos y Europa- publica en las páginas de Elle, W magazine o Detour a la vez que alterna sus trabajos en publicidad con su faceta creativa personal. No me digáis que no es fantástico.

2012-02-17T19:42:00.002+01:00

2012-02-17T19:41:00.000+01:00

Comienzo las entradas del día con glamour a cargo del francés Christophe Mourthe, un fotógrafo que alcanzó la fama en los años 80 con sus instantáneas de estilo fetichista, un rasgo que no tardaría en apropiarse el mundo de la publicidad de moda para sus editoriales. Perteneciente a la generación de Gaultier, Mugler o Thomass –quienes como él pasaron de las fiestas orgiásticas de finales de los 70 en París o Nueva York a la contención sexual por miedo a la muerte en la década posterior- y todo un referente en la fotografía goth-fetish del siglo pasado, ha trabajado con Lui, Penthouse, Playboy, Newlook, Max o Vogue además de dedicarse a la publicidad para firmas como Dim o en el diseño de portadas de álbumes de la industria musical.

2012-02-16T19:32:00.003+01:00

Re-visited

2012-02-16T19:32:00.000+01:00

Y sí, lo cierto es que ya se pasó por aquí un lejano 18.06.09 pero hoy os quiero enseñar de nuevo parte del sensual trabajo de este pintor alemán llamado Piot Brehmer, un artista que reside en Düsseldorf, a veinte minutos en autobús de la puerta de la casa de mi hermana. El próximo mes de Abril tengo que viajar hasta allí precisamente. Quien sabe, a lo mejor me paso por su estudio y le hago una visita para felicitarle por su talento.

2012-02-16T19:29:00.000+01:00

Queridos piltrafillas, resulta que ayer en casa de Pöpujedi descubrí a Juliet... y no me he podido resistir a su fuerza. My first hardcore song se titula la cancioncilla de esta australiana de 8 añitos. Esto es actitud amiguitos.

2012-02-16T19:27:00.001+01:00

Pilar de Borbón, amiga de esperpentos como el supuesto vidente Octavio Areces y hermana del Rey de España, a la que no se le conoce ocupación laboral seria –es decir, que tener un pasado como presidenta de la Federación Ecuestre Internacional o ser miembro del Consejo de Honor del COE no cuenta-, duquesa por mandato real con pinta de cotorra y que –si hacemos caso a la wikipedia- no finalizó el bachillerato, exclamó ayer en defensa de su sobrino político –tocada con su característico peinado- con ese tono autoritario que caracteriza a los Borbones, tan campechanos como déspotas cuando les sale de las narices, que “nadie es culpable hasta que los jueces lo digan, así que a callar”.

A ver señora, si me la encuentro por la calle y le pego una soberana hostia pero nadie me ve, si me denuncia y el caso llega a juicio, al no existir pruebas el juez me absolverá, pero aún así yo seguiré siendo culpable. Y es que la culpa está en el delito, aunque la condena la imponga un juez, con que "a callar" usted.

2012-02-15T19:03:00.000+01:00

Elza Jo es una joven fotógrafa neerlandesa que reside en Amsterdam y trabaja en editoriales de moda y en publicidad, contando a Levi’s, Puma, Nylon, Vice, Elle o FHM entre sus clientes. Ha recibido diversos galardones y expone habitualmente en galerías de Rotterdam, Londres, Nueva York y su ciudad natal.

15 de Febrero, San Quinidio y San Decoroso

2012-02-15T18:59:00.000+01:00

Y hoy sí, que sepáis que estoy enamorado de mi mujer. Se lo digo a ella y lo comparto con vosotros, pero hoy, porque me sale del nabo, no ayer porque tocase decirlo y el Corte Inglés, Nestlé, Interflora o L’Oreal quisieran hacer su agosto en pleno febrero. Además, entre eso y Halloween ¿dónde están quedando nuestras tradiciones? Pues eso, que te quiero cariño, pero hoy, ayer no.

Cabezas de Hidra – Capítulo undécimo (II)

2012-02-15T18:57:00.001+01:00

Y así, con la tripa llena, echaron a andar hacia el polideportivo municipal en donde, en breve, debía dar comienzo la obra teatral de la que poseían entradas. De camino, cruzando el río por la calle Joan Maragall, Gerard observó admirado a su esposa, que charlaba con Sara.

Ardía en deseos de contárselo todo, quería que se sintiese orgullosa de él, y estaba contento de ver lo bien que se había integrado en su grupo de amigos. Había temido que se encontrase incómoda, ya que el vicio que tenían todos, él incluido, era contar siempre las mismas batallitas de sus años en común en la Universidad, cosa que excluía a los que no habían participado de aquellas historias. Pero Anna parecía haberse adaptado la mar de bien. Además, había hecho buenas migas con todas las chicas, y en especial con Marta, quien, como ella, era foránea al grupo de universitarios.

Las horas que siguieron, transcurrieron dentro de la más estricta normalidad. Disfrutaron de la obra de teatro que se representó en las instalaciones del polideportivo municipal, y dedicaron el resto de la noche a callejear entre puestos ambulantes de artesanía, mientras comentaban aspectos de la representación a la que habían asistido y, como no, devoraban porciones de tarta de queso. Algunos de ellos, incluso, a su paso por la calle Jacint Verdaguer, no pudieron reprimirse y dieron cuanta de diversas crepes.

De madrugada retornaron a Barbens. Al llegar, aparcaron en el exterior de la masía y cruzaron sigilosamente el patio interior de ésta, con la única compañía de las estrellas y los quejumbrosos aullidos de Odín. Antes de distribuirse por las habitaciones, aún tuvieron tiempo y ganas de comer alguna galleta de chocolate y acompañar la ingesta con varios sorbos de licor de melocotón. A las cinco y media se apagó la última luz en el piso superior de la casa. Pero, lejos de dormir, Víctor y Gerard comenzaron a canturrear.

- Pero, ¿ qué hacéis ? -preguntó una extenuada Anna.

- Déjalos -le recriminó Loli resignada-, cada año es lo mismo. Al final incluso te acostumbras.

Entre carcajadas, los dos amigos repetían estrofas de viejas canciones de José Luis Perales o el dúo Pimpinela, pero el estado en que se encontraban hacía que de sus gargantas escapasen alaridos desafinados en lugar de melodía. Además, no paraban de reír, por lo que no podía entenderse más que una o dos palabras de cada minuto de cantinela. Por fin, Gerard, con lágrimas en los ojos de tanto reír, abrazó a su mujer.

- No puedo defraudarles -dijo-, en el fondo es lo que esperan que haga.

Anna sintió un escalofrío al notar los brazos de Gerard. Disimulando su creciente malestar, se enroscó junto a él, pero le pidió que, a partir de ese momento, se callase e intentase dormir. Pronto saldría el sol y todos necesitaban descansar. Gerard asintió en la oscuridad, besó a su mujer y cerró los ojos. La repentina erección que notó bajo sus calzoncillos le hizo maldecir en silencio la falta de intimidad que existía en aquella habitación.

A las nueve y cuarenta y tres minutos del domingo diez de Septiembre, Gerard, ya levantado, abrió de par en par las contraventanas de la habitación, dejando que la claridad del nuevo día bañase cada rincón de la estancia. Salió al pasillo y comenzó a imitar el sonido de la corneta tocando a diana. Oyó como una voz sin identificar le enviaba a la porra. No esperaba otra cosa. Hacía años que se repetía la escena. Solo habían dormido poco más de cuatro horas, sin embargo, en cuarenta minutos, el grupo en pleno estaba ya vestido con indumentaria cómoda, es decir, camisetas y pantalones bermudas, dando los buenos días a los padres de Víctor. Éstos, un año más, se empeñaban en afirmar que desde el piso inferior no habían oído nada del jolgorio de la madrugada anterior.

Luego, como un rebaño, el grupo se dirigió hacia el centro del pueblo para comprar pan y esperar a que el calor de la mañana acabase de despertar sus mentes abotargadas. Después de un largo paseo, con el hambre nuevamente en el cuerpo, algo digno de estudio, prepararon la mesa de piedra del jardín protegida del sol bajo una vieja encina, y dispusieron sobre ella los diferentes platos que debían integrar el suculento aperitivo que serviría de preámbulo a la comida.

En poco tiempo, Gerard y sus amigos ya daban cuenta de berberechos aliñados, mejillones en escabeche, aceitunas rellenas, patatas fritas, pulpo en salsa americana, tacos de queso, salchichón y cacahuetes.

Mientras, los chicos del grupo se turnaban para vigilar las brasas con las que se cocinaría el plato principal del banquete, esto es, longaniza, costillas de cordero y morcilla.

Acompañaron la carne con gruesas rebanadas de pan , allioli, pimientos y berenjenas asadas, todo ello regado con vino tinto, agua, cerveza y diferentes refrescos. El postre consistió en una macedonia de frutas que, como era tradición, preparó la madre de Víctor. Como colofón a tal pantagruélico banquete, alguien sacó una bandeja de repostería. Una vez finalizado el ágape, el grupo creía reventar. Los estómagos, repletos en exceso, pedían a gritos un buen descanso. Por lo que, después de charlar y explicar, una vez más, las consabidas batallitas del pasado, recogieron los restos de comida y se encaminaron hacia las habitaciones para decidir el plan a seguir.

Decidieron dirigirse a la piscina municipal para tumbarse a la sombra y disfrutar de una merecida siesta y, si se terciaba, de un reparador baño. Así pues, a excepción de Paco, que no tenía ganas de caminar hasta el pueblo, y de Gerard, que no había incluido el bañador en su equipaje, el grupo abandonó la masía. Mientras tanto, los dos amigos, tumbados en sus respectivos colchones, hablaron sobre cosas sin importancia el tiempo justo de conciliar el sueño y, en el caso del primero, ponerse a roncar.

Pasadas las seis de aquella calurosa tarde, Gerard despertó sobresaltado. Acababa de soñar con algo de lo que no recordaba nada, pero que le había sumido en un incontenible e inexplicable estado de intranquilidad. Poco sabía él que aquel episodio iba a resultar premonitorio.

Se levantó y salió a la terraza. El sol no incidía en ella a esa hora, por lo que la brisa que corría era de agradecer. En ese momento, los que habían pasado parte de la tarde en la piscina cruzaron la puerta de la masía, azuzados por los ladridos del cánido portero. Esa noche debían darse prisa en llegar a Tárrega, ya que la función de pago que querían ver comenzaba a primera hora.

Al ritmo de la música de AC/DC, el Calibra de Gerard lideraba el reducido convoy de automóviles. Esta vez todos entraron en Tárrega por el mismo camino. Era temprano, por lo que pudieron aparcar con facilidad. Cuando llegaron ante la carpa bajo la que debía representarse la obra, una comedia irreverente, nadie quería ni oír hablar de comida. Mejor dicho, casi nadie, ya que inexplicablemente, mientras hacían cola, Loli manifestó deseos de comer cortezas de cerdo.

- ¿ Que pasa ? -preguntó a sus escandalizados amigos, que la miraban como si se hubiese vuelto loca-, el rato que he estado nadando me ha abierto el apetito. Además, yo no he comido tanto.

No pudo convencerles. En lo que sí coincidieron casi todos fue en una sensación generalizada de sed. Entonces, Anna se ofreció para ir a comprar algo de bebida. Sara la acompañó y no tardaron en regresar con algunos refrescos.

- Joder -exclamó Gerard, viendo como sus amigos deglutían con fruición sorbos de Coca-cola y Fanta, y él no tenía bebida.

- Ya está bien -le reprendió Anna-, antes he preguntado quien quería algo y tu no has dicho nada.

- Ya lo sé. Estoy tan empachado que pensaba que no podría ni tragar líquido. Pero ahora, al veros, me ha entrado una sed impresionante.

- Ya -dijo ella, visiblemente enfadada-. Lo que pasa es que eres como esos críos que siempre quieren los juguetes de sus amigos.

- Oye -la cortó Gerard-, ¿ Se puede saber qué te pasa ?. Me parece que no hay para tanto.

Anna no contestó, y desapareció en busca de un refresco para su marido. Cuando regresó, traía consigo un enorme vaso de Fanta de limón. Gerard vació su contenido en dos largos y rápidos sorbos. Anna le dedicó una mirada de desaprobación.

- ¿ Y ahora que he hecho ? -preguntó Gerard, que ya conocía la respuesta.

- Nada -contestó Anna.

- Ya te he dicho siempre que si pido una copa como pretexto para conversar en un bar con los amigos, haré que ésta dure horas, pero que si pido algo para beber porque tengo mucha sed, no veo la necesidad de contenerme y beber despacito. Lo siento si te he molestado.

El resto de sus amigos intentaba disimular mientras Gerard se sentía de lo más contrariado. Encontraba muy extraño el comportamiento de su mujer. Ella no era así de ninguna manera. La Anna de la que estaba enamorado era dulce, amable, incluso demasiado condescendiente en ocasiones. Además, su talante discreto era tal que ésta, de haberse molestado por algo, nunca lo hubiese demostrado en público como ahora, delante de sus amigos.

Gerard decidió olvidar el incidente, al menos de momento.

La hora prevista para el inicio de la función se acercaba y el frío, o mejor dicho, la humedad comenzaba a notarse en el ambiente. Gerard observaba distraído la actuación de una pareja de guitarristas de Folk situados junto a la cada vez más larga cola, cuando comenzó a sentirse raro. La percepción de todo cuanto le rodeaba comenzó a ser equívoca. La música se confundía con el resto de ruidos y voces de alrededor y las imágenes se difuminaban antes de llegar a su cerebro. Entonces perdió el equilibrio. Cuando sus amigos advirtieron que algo extraño le ocurría, Gerard, sin poder expresar con palabras lo que le estaba pasando, le dirigió a Anna una mirada suplicante y se desplomó con los ojos apuntando al cielo repentinamente nublado de Tárrega. Estaba muerto.

A partir de ese instante, la incertidumbre y la tristeza se sumaron a la impotencia que atenazó a sus amigos. El grupo, después de trasladarle a la clínica ambulatoria de la población, en donde nada pudo hacerse para reanimarle, regresó rápidamente a la masía y se mantuvo en silencio mientras preparaba precipitadamente los equipajes. Sara y Loli lloraban. Paco estaba desolado, él era el último de todos ellos que había conversado largo rato con su amigo. Todos se vieron recordando la imagen de su compañero despertándoles por la mañana, entre bromas y chistes. No podía creer que, simplemente, Gerard ya no existía. Había sido todo tan rápido. En el ambulatorio les habían dicho que los análisis preliminares del cadáver abonaban la hipótesis de lo que comúnmente se conoce como un corte de digestión que le habría provocado un colapso. No obstante, aun tendrían que esperar al dictamen definitivo para saber con exactitud qué había pasado.

Ahora, Víctor intentaba consolar a Anna, quien no había pronunciado palabra desde su regreso a la masía. Estaba sentada en un rincón del comedor de la planta inferior de la casa, con la mirada ausente. Marta, mientras tanto, le preparó el equipaje. En esos momentos, una ambulancia municipal trasladaba los restos de Gerard a Barcelona. A Paco se le había ocurrido que podían simular que Gerard aun estaba vivo en el momento del traslado. Con eso se conseguía que los siempre penosos trámites que en estos casos deben realizarse tuviesen lugar en Barcelona. El médico de guardia del ambulatorio de Tárrega, viendo que de negarse a ello, se le avecinaba un engorroso trabajo extra en día festivo, no puso trabas a certificar el engaño y se ocupó, además, de convencer a los funcionarios del servicio de ambulancias de que no contasen nada. Éstos, sin embargo, pusieron como condición que llevarían al muerto en solitario, es decir, sin el acompañamiento de ningún familiar o amigo. A saber la razón de tan extraña demanda. Quizás solo era una manera de tocar las narices. Ellos se prestaban a algo que, de saberse, podía conllevar su inmediato despido y, como contraprestación, fastidiaban un poco. Fuese como fuese, el grupo tuvo que aceptar.

Víctor no podía dejar de sentirse incómodo. Sabía que él no era culpable de nada, pero, profundamente entristecido, no podía dejar de pensar que tan desgraciado hecho se había producido prácticamente en su casa.

Cuando los amigos se despidieron en la puerta de la masía de Barbens, se abrazaron llorando unos a otros. Hasta Odín parecía apenado cuando, por primera vez en todos esos años, no ladró al paso del grupo. Carme, Gemma, Sara, David, Joan, Paco, Loli y Anna, quien continuaba muda, inexpresiva y sin derramar una sola lágrima, dejaron atrás el pueblo y, con él, una etapa de su vida que se había cerrado trágicamente.

2012-02-14T19:11:00.000+01:00

Y esta es Sanell Aggenbach, una artista multifacética de Ciudad del Cabo que en algunos momentos de su vida ha residido en París y Londres. Impresionante ¿no? A mi me ha gustado muchísimo, tanto que hoy le dedico el martes a ella solita.

2012-02-14T19:08:00.002+01:00

But I like lovely girls much more.

2012-02-14T19:07:00.002+01:00

I hate this stupid day so much.

Re-visited

2012-02-13T19:21:00.000+01:00

Acabo por hoy con este gran ilustrador norteamericano llamado Joshua Middleton, quien ya se pasó por aquí el 10.04.09 y al que en esta ocasión otorgo algo más del merecido espacio del que en aquella ocasión cedí.

Inicio una semana que laboralmente va a ser muy dura por diferentes motivos con el glamour de la fotógrafa de Milán Nadia Moro, que se dedica a la publicidad y a los editoriales de moda y es habitual de las páginas de L’Officiel, Vogue, Pig o Maxim. A ver si así me alegro un poco.

2012-02-12T19:34:00.001+01:00

Le pongo la guinda al día con este pintor japonés llamado Korehiko Hino –que raro, con ese nombre yo hubiese jurado que se trataba de una mujer-, bizarro y freak al que descubrí no hace mucho con gran alegría en casa de Klimtbalan, autor de unos retratos de adolescentes con ojos de pez o quizás de cordero degollado, caracterizados por unos colores intensos que no hacen otra cosa que realzar lo “rarito” de sus obras. Definitivamente este tipo natural de Ishikawa licenciado por la Universidad de Tsukuba no es un artista mainstream, pero precisamente por ello está condenado a convertirse en un piltrafilla más de esta comunidad.

2012-02-12T19:32:00.000+01:00

Y acabo con El topo –no confundir con la cinta homónima de Alejandro Jodorowsky, que también pasó por este espacio-, adaptación de la novela de John Le Carré Calderero, Sastre, Soldado, Espía protagonizada por el agente George Smiley. Piltrafillas, recuerdo haber visto de pequeño la serie de la BBC en la que Alec Guiness daba vida al espía Smiley –o quizás fue la adaptación de La gente de Smiley, otra de las novelas de Le Carré- y la verdad es que desde siempre en mi imaginación han caminado juntos personaje y actor. Sin embargo, cuando me enteré de que un clásico de la novela de espías que tanto me ha gustado siempre –de hecho, de joven yo era ávido lector de las obras de Le Carré, Forsyth y Graham Greene- regresaba de nuevo a las pantallas con intérpretes de la talla de Gary Oldman, John Hurt o Colin Firth –aunque los dos últimos aparezcan más bien poco-, decidí que no podía perderme esta actualización de la original, sobre todo porque las críticas que precedían a mi visionado no podían ser más positivas. La historia que nos cuenta la película transcurre en los años 70 –la novela original es de 1974-, cuando en plena guerra fría –un concepto que a los jóvenes de hoy debe resultarles entre anticuado y desconocido- el espía retirado George Smiley recibe el encargo de regresar al servicio activo de manera encubierta después del fallecimiento de Control, su antiguo jefe también jubilado, para desenmascarar al topo que desde la cúpula del servicio secreto británico trabaja para la Unión Soviética.

Amiguitos, El topo son dos horas de buen cine con un desarrollo lento, con interpretaciones contenidas, una fotografía tan fria como las relaciones interpersonales carentes de sentimientos –al menos de cara al exterior- de los agentes del servicio de espionaje acostumbrados a moverse siempre alerta, observando y analizando detalles en un mundo oscuro, falto de glamour, de indicios y engaños, suposiciones, corazonadas, trampas, secretos, mentiras, silencios, penumbra y muerte al margen de la vida real de la población civil. En resumen, que se trata de una cinta –yo recomiendo degustarla en versión original subtitulada- que hará las delicias de los amantes de la novela de espías de la vieja escuela y los conocedores de aquella época inmortalizada en las páginas de novelas o en las pantallas de cine, pero que quizás aburra a las nuevas generaciones y a los que opinen que el espionaje es algo cool que debe ser emparejado con explosiones, disparos y acción trepidante. Si sois de los primeros, tenéis que verla.

2012-02-12T19:27:00.000+01:00

Mi segunda entrada cinéfila es para un giallo menor del realizador Alfredo Rizzo titulado La chupasangre conduce el baile, una cinta de 1975 que nos cuenta una historia ambientada en Irlanda a principios del siglo XX en la que el conde Richard Marnock invita a las actrices de una compañía de teatro que ha realizado su última representación antes de disolverse a trasladarse a su castillo y actuar para él. Mientras la descarada Cora acepta de inmediato, Evelyn se muestra reticente a que cuatro mujeres se alojen solas en casa de un hombre –la invitación se extiende a las figurantes Rosalind y Penny- por lo que el conde acepta que se una al grupo Samuel, un miembro de la compañía apocado y pusilánime al que sus compañeras –excepto Evelyn- tratan con desdén y utilizan poco menos que como sirviente.

Piltrafillas, en La sanguisuga conduce la danza –en realidad sanguisuga significa sanguijuela, pero he creído que era conveniente traducir el término como chupasangre ya que en una de las versiones el título hace referencia a una vampira, aunque sea algo engañoso ya que en la película no aparece vampira alguna- tenemos a la mujer libertina y provocativa abierta a cualquier relación con los hombres, a la joven y recatada viuda que desde que falleció su marido es incapaz de mantener contacto carnal con otro hombre y a la pareja de actrices que mantienen una relación lésbica metidas en un castillo con un misterioso conde y con el tímido Samuel, a quien la primera desprecia a sabiendas de que él está enamorado de ella y de quien se burlan las dos amantes. En ese entorno –en el que también hay un mayordomo obsesionado por la virtud y la justicia divina, una extraña ama de llaves enamorada en secreto de su señor y varios sirvientes a cual más freak- se desarrolla un argumento en el que –con el trasfondo de una historia familiar de adulterio y venganza- no tardan en producirse horribles muertes, aunque por desgracia estas –algo inexplicable al tratarse de un giallo setentero- tengan lugar sin que se muestre en pantalla ni una sola de ellas. En fin amiguitos, una palomitera cinta de serie B –una b minúscula diría yo- con gotas de erotismo soft, ausencia de escenas sangrientas e interpretaciones del montón que pese a todo tiene una buena fotografía y que –si os gusta este tipo de cine- os recomiendo para pasar un rato ameno. Danza macabra -otro de sus títulos- no es una obra a tener demasiado en cuenta, pero tampoco es de lo peor que ha pasado por aquí.

2012-02-12T19:20:00.000+01:00

Comienzo hoy mis reseñas cinematográficas con Animal Kingdom, una cinta australiana que se llevó el premio del jurado en la edición de 2010 del prestigioso festival de Sundance en la categoría de películas internacionales. El inicio ya es impactante, con un joven llamado J –Josh en realidad- que mira la televisión despreocupadamente mientras su madre yace en el sofá y los sanitarios intentan reanimarla tras una sobredosis. Cuando aparecen los títulos de crédito y se suceden cautivadoras imágenes al ritmo de una música sobrecogedora todo parece indicar que la historia que vamos a disfrutar no puede pintar mejor. Entonces nos enteramos de que, pese a ser una adicta, la madre de J tenía suficiente lucidez para intentar mantenerle lejos de su familia. Y es que la abuela y los tíos de J –con quienes va a acabar viviendo- son criminales buscados por la ley y acosados por la brigada de robos con violencia. El adolescente se verá entonces implicado involuntariamente en los cruentos asuntos de sus familiares hasta que un policía decida intentar alejarle de su influencia a la vez que solicita su colaboración para acabar con todos ellos.

Ambientada en Melbourne, Animal Kingdom es una cinta que no os debéis perder, dura, fría, con una banda sonora preciosa, unas interpretaciones creíbles –de todos en general, pero se llevan la palma Jacki Weaver como la despiadada madre y Ben Mendelsohn como el hijo psicópata- y una historia que nos crea tantas dudas como a su protagonista. Para J, sus tíos son la familia, gente que le trata con amor pero también criminales, atracadores, traficantes o asesinos. Nosotros, como espectadores, también somos conscientes de ello pero por otra parte vemos como la brigada de robos con violencia no son precisamente un ejemplo de legalidad. En resumen piltrafillas, una de mis recomendaciones sin paliativos y una muestra más de que a las pantallas comerciales llega mucha basura disfrazada de comedia enloquecida o de historia de amor con licántropos y vampiros pero incomprensiblemente no se nos permite disfrutar de obras como esta, el retrato de un mundo en el que la leona, sus cachorros pero también las hienas desean sobrevivir a toda costa. Quién sabe, a lo mejor la estrenan de aquí a dos años, como pasó con Los amos de Brooklyn.

2012-02-12T19:16:00.002+01:00

2012-02-12T19:15:00.000+01:00

Prosigo con el italiano Maurizio Di Iorio, joven fotógrafo autodidacta habitual de magazines y webzines como Vice, Neon, Hook and Line, Dadanoias, Juxtapoz, PhotoDonuts, PluzUltra o vi.sualize.us entre muchos otros.

2012-02-12T19:11:00.000+01:00

Amiguitos, regresan los automóviles al blog y lo hacen de la mano de Alvis Car and Engineering Co. Ltd, un fabricante británico que inició su producción poco después del fin de la I Guerra Mundial y puso el último cohe en la calle el mismo año en el que vio la luz por primera vez este que os escribe. Fundada por Thomas G. John, la compañía se dedicó a fabricar automóviles utilitarios, deportivos, vehículos blindados y motores de aviación en el periodo de entreguerras hasta que en los años 50 alcanzó su máximo desarrollo con la ayuda del carrocero suizo Herman Graber. Sin embargo, los Alvis más bonitos en mi opinión se crearon en la década de los 60, primero con el TD 21 y posteriormente con el TE 21 –ambos diseñados por Park Ward, los carroceros habituales de Bentley y Rolls Royce- que se fabricaron hasta 1966 y de los que os adjunto algunas imágenes. Finalmente, como antes os he mencionado, en 1967 la compañía echó el cierre dando por terminado un nuevo capítulo de la automoción británica.

2012-02-12T16:13:00.000+01:00

Piltrafillas, este mediodía me he enterado del fallecimiento de la cantante norteamericana Whitney Houston en una habitación del Beverly Hilton de Los Angeles. Lo primero que se me ha ocurrido ha sido recurrir al chiste fácil, a la burla, a aludir a su delicado estado de salud por culpa del abuso del alcohol y las drogas que dio al traste con su carrera y a publicar alguna de las patéticas imágenes de los últimos tiempos de su vida... pero después he pensado que ya que tenía que hablaros de ella –por cierto, que ya lo hice hará casi dos años cuando estaba a punto de editar el que sería su último álbum- era mejor que lo hiciese tratándola como la artista multipremiada y más galardonada de todos los tiempos que era, una mujer que en 1985 editó su primer álbum homónimo, vendiendo 30 millones de copias. Así pues, creo que es honesto reconocer que tenía una bonita voz y era una artista como la copa de un pino antes que poner de manifiesto que no tuvo buen criterio a la hora de escoger al que es el padre de su hija o que cayó en el abismo de las drogas. También lo han hecho infinidad de músicos a los que respeto y no me río de ellos. En resumen, que se ha ido –aunque no me guste demasiado su música- otra estrella de la canción del siglo XX.

2012-02-12T11:50:00.000+01:00

Hoy es la festividad de Santa Eulàlia, patrona de mi ciudad -no confundir con la Mare de Déu de la Mercè, patrona de la diócesis y festividad escogida desde hace unos siglos por el Ayuntamiento para celebrar la Fiesta Mayor- por lo que seguramente se habrán programado como cada año algunos actos tradicionales. Sin embargo, los 5ºC que a esta hora tenemos en Barcelona y la poca gracia que me hacen a mi los eventos multitudinarios ya os darán una idea sobre el lugar en el que voy a pasar este bonito día. Así es, en casa.

2012-02-12T11:44:00.000+01:00

Comienzo el día con la fotógrafa sueca Ida Borg, una joven formada entre Estocolmo, Gamleby y Gotebörg que pese a su aún corta carrera ya ha aparecido en las páginas de Sonic, Bang, Nicotine o Untitled Magazine y ha colaborado en campañas para Bang, SBAB Bank o Planeta Design.

World Press Photo 2011

2012-02-11T20:38:00.000+01:00

Pero antes de despedirme del todo, una última noticia. Siendo barcelonés y escribiendo en un blog que –entre otras manifestaciones artísticas- ensalza la fotografía, podría tomarse como una falta de rigor que no me hiciese eco desde este espacio de la concesión del prestigioso World Press Photo al catalán Samuel Aranda por la instantánea que adjunto y que fue tomada en Yemen el pasado Octubre. Publicada en The New York Times, la imagen –que algunos han comparado con La pietà, de Miguel Ángel- muestra a una mujer vestida con riguroso niqab negro abrazando amorosamente a un hombre herido en una mezquita utilizada como improvisado hospital. Ya me he apuntado el nombre de este natural de Santa Coloma de Gramenet para dedicarle un espacio en el futuro.

2012-02-11T19:16:00.000+01:00

Acabo este sábado tan completo a nivel de entradas con Benjamin Lennox, un fotógrafo británico dedicado a los editoriales de moda, autor de unas instantáneas elegantes, glamourosas y llenas de luz, habitual de las páginas de Flair, Vogue, V magazine o Dazed & Confused.

2012-02-11T19:13:00.000+01:00

Y quien también es de Barcelona, dista mucho de ser estupendo y lo de definirle como fotógrafo sería discutible, es el King Piltrafilla -vuestro humilde servidor- quien hoy os ofrece una entrada de relleno y autobombo con una breve serie de leftovers a la que ha titulado Night and day stupid stuff. No se lo tengáis demasiado en cuenta amiguitos, esto es lo que pasa cuando se hacen fotografías con el sol de cara o de noche, sin trípode, con una cámara del montón y sin tener ni idea de iluminación, tiempos de exposición o velocidades de obturación. Vamos, que el King es de los que le da al programa predeterminado, pulsa el botón y aprieta los dientes mientras aguanta la respiración. Patético.

2012-02-11T19:10:00.000+01:00

Ahora le toca a un tal Nacho Alegre, estupendo fotógrafo de Barcelona que se dedica a la publicidad y los editoriales de moda y del que os recomiendo especialmente su serie Lost Astronaut. Desgraciadamente no tengo más información.

Re-visited

2012-02-11T19:07:00.000+01:00

En una de mis primeras entradas de este blog -concretamente en un lejano 20.07.08- os hablé de Mark Ryden, uno de los principales exponentes del surrealismo pop, inspiración e influencia de un buen número de artistas y un pintor que a mi me encanta. Pero si hoy escribo de nuevo sobre él no es porque quiera dedicarle mayor espacio que el que en su día le cedí –que también- sino porque ayer, en la sala de espera del médico mientras hojeaba un Vanity Fair, mi hija de doce años se apuntó el nombre de un pintor del que acababa de ver un cuadro que le había llamado positivamente la atención. El cuadro era Allegory of the four elements (imagen 8ª) y su autor Mark Ryden. Así pues, en honor a este gran artista y dedicada a mi hija –que involuntariamente me hizo soltar una lagrimilla de orgullo-, os presento de nuevo a este californiano tan interesante.

2012-02-11T19:03:00.000+01:00

Hoy os presento a Ward Ivan Rafik, quien tras cursar una carrera universitaria de ciencias, se trasladó a París en donde trabajó para diferentes fotógrafos hasta que conoció a Peter Lindbergh y se convirtió en su asistente durante más de 3 años. En la actualidad se dedica a la moda y la belleza, es habitual de las páginas de Nylon y Self Service magazine y colabora también en diversas campañas de publicidad.

2012-02-11T19:00:00.002+01:00

2012-02-11T13:03:00.000+01:00

El piltrafilla nexus6 me ha hecho llegar esta imagen -así es, en el foro no sólo hablamos de fúngol y ponemos fotos de tías en pelotas- con el póster que han parido los genios de El Jueves. Sería para llorar de reír si no fuese porque el trasfondo, el desesperanzador mensaje que conlleva, es para no dejar de llorar de pena. En fin amiguitos, de aquí a nada reponen el Un, dos, tres y vuelven los dos rombos a televisión. Eso si no resucita la peseta. Buenos días.

2012-02-10T18:25:00.000+01:00

La última entrada del día se la voy a dedicar al marsellés Francis Giacobetti, uno de los clásicos de la fotografía del siglo XX, habitual de las páginas de Look, Paris-Match, Lui, Playboy o Life, que tanto fotografiaba a modelos para el calendario Pirelli como retrataba en Cuba a los guerrilleros del Che Guevara.

Cabezas de Hidra – Capítulo undécimo (I)

2012-02-10T18:22:00.000+01:00

"I walk these streets alone tonight, the owl dances in my hand, his eyes are my only light...". En el horizonte se diluían las últimas luces del día y la oscuridad amenazaba con extenderse sobre la solitaria carretera N-II. La conversación entre Anna y Marta había alcanzado tal punto de animación, que las risas se mezclaban con la música e impedían que Gerard pudiese escuchar con claridad las explicaciones de Víctor sobre la necesidad de entrar en Tárrega por el norte de la población con el fin de encontrar aparcamiento con mayor facilidad.

- Si calláis un poco podré oír a Víctor -dijo Gerard elevando la voz.

- Si bajas la música, a lo mejor también le oímos nosotras -contestó Marta-. Vaya tostón.

Estaba claro. A nadie le gustaba la música que Gerard ponía en el coche. Pero el Calibra era suyo, y quien subiese a su coche tendría que aguantarse. Cuando llegaron a Térrega no tuvieron dificultades en aparcar en un lugar céntrico. Gerard estacionó su coche en la Avenida de Catalunya y los otros integrantes de la comitiva en el Carrer del Migdia. Poco después, el grupo en pleno se encontró en el punto de reunión convenido. El lugar, la plaza del Carme, era la ubicación habitual del mercado al aire libre de la población. Sin embargo, en dicho recinto conocido popularmente como El Patio, por la noche, durante la celebración de la feria de teatro, se encontraba el restaurante al aire libre en el que, como cada año, Gerard y sus amigos se proveían de bocadillos de longaniza a la brasa con pimientos verdes, lomo adobado, butifarra negra, frankfurts y tocino, todos ellos confeccionados con tupidas rebanadas de pan untado con tomate y aceite de oliva. No podía negarse que los fines de semana que año tras año Gerard y sus compañeros dedicaban a su asistencia a Tárrega, además de dedicarlos a asistir a una o dos representaciones teatrales de pago, se caracterizaban por una buena alimentación, tanto en calidad como en cantidad.

Mientras llenaban sus estómagos, las féminas del grupo rodearon a la recién incorporada y le explicaron entre risas lo bien que esperaban que se lo pasase y le manifestaron, a su vez, la esperanza de que su presencia no condicionase el comportamiento alocado de Gerard.

- No tengo por qué condicionar nada. Ya es mayorcito para hacer lo que quiera -dijo Anna, forzando una sonrisa, pero molesta con el comentario.

- Ya -dijo Loli-, pero conozco a hombres que, delante de sus mujeres, no se comportan igual que en solitario.

Algo más tarde, cuando casi habían dado cuenta de la comida y de las indispensables cervezas que la acompañaban, Víctor se dispuso a hojear el mapa de la ciudad para localizar los puntos en los que tendrían lugar esa noche los espectáculos gratuitos, pasacalles y representaciones variadas. Entonces Gerard se disculpó.

- Perdonadme un momento -dijo-. Voy a buscar un cajero automático, que me he quedado sin un duro.

Y en pocos segundos desapareció entre la marea de personas que iban y venían por la plaza para, en unos instantes, llegar a la fuente de la esquina noroeste de la plaza.

Pasaban veintitrés minutos de las diez de la noche. En la esquina de la plaza con la calle Agoders, una multitud variopinta y entusiasta se arremolinaba alrededor de un malabarista de diábolo. Un poco distanciada de éste, mirando el espectáculo sin mucho interés, había una mujer que agarraba con fuerza contra su pecho un pequeño paquete. Gerard supuso, aunque sin estar seguro del todo, que aquella era la mujer con la que esperaba contactar. Un pálpito en su interior así se lo indicaba, pero prefirió asegurarse para no hacer el ridículo.

- Perdona -se dirigió a la desconocida-, soy Gerard. ¿ No te llamarás Elena por casualidad ?.

La mujer asintió y, sin pronunciar palabra, se arrojó llorando a los brazos de Gerard. Mientras se retiraban a un rincón más oscuro y alejado del bullicio, Gerard pudo ver los moratones que le oscurecían a Elena el lado izquierdo de la cara.

- ¿ Sabes ?, pesaba que ya no vendrías -dijo ella.

Anna, desde donde estaba, no podía escuchar lo que su marido y aquella mujer se estaban diciendo. Sin embargo, había tenido suficiente con asistir a la imagen de los dos abrazados. Por fin conocía la verdad, y eso la consolaba en parte. No estaba enferma. Mil veces se había intentado autoconvencer de lo infundado de sus sospechas, pero ahora nadie le podía decir que sus celos eran producto de elucubraciones sin sentido. Y su marido, ¿ como podía haber sido tan poco discreto ?, encontrándose con su amante a pocos metros de ella.

Llena de ira, aguantándose las ganas de acudir al encuentro de la pareja y montar una escena, dio media vuelta y regresó junto a los amigos de Gerard para fingir que disfrutaba de su compañía.

- Valientes cerdas -pensó mientras miraba a Loli y a Sara-. ¿ Era este uno de los comportamientos alocados de Gerard que ella no debía coartar con su presencia ?, ¿ Era ella la única que no conocía los devaneos de su marido ?.

- Mirad -gritó Sara sorprendida y totalmente ajena al odio que emanaba de Anna-, ¿ no es ese Pau Riba ?.

Mientras tanto, Elena le contaba a Gerard que ya no podía soportar más el trato vejatorio que le dispensaba su esposo. Era habitual que la ningunease en público y que le demostrase una total falta, no ya de amor, sino de un mínimo de afecto. Pero, además, su marido había llegado a las manos en demasiadas ocasiones y no estaba dispuesta a consentirlo más.

Después de la última paliza, Elena había vaciado la caja fuerte de la correduría y había tomado la determinación de huir hacia Soria, población en la que vivían unos primos suyos de los que su marido desconocía la existencia. Antes de marchar, no obstante, había decidido entregar a Gerard las pruebas que éste tanto anhelaba y que demostraban la connivencia entre su esposo y Alejandro Romero en la comisión del fraude a los mutualistas de Fast Pizza. Elena quiso dejar claro que sus familiares no tenían constancia de en lo que estaban participando. Su único delito había sido presentar gastos médicos de un familiar. Por último, Elena le confesó a Gerard que, además de por desprecio a su marido, también hacía todo aquello por Tomás. Gerard, conociendo a su amigo, desvió la mirada.

- Tranquilo -le dijo ella sollozando-, ya sé que para él no he sido más que otra de sus conquistas rápidas, pero cuando hace tiempo que a una la tratan como a una mierda y un día llega un hombre que te hace recordar que todavía eres una mujer, no es facil olvidarlo.

- Lo entiendo -dijo Gerard-. ¿ Quien sabe ?, a lo mejor hasta te llama algún día.

- No -respondió Elena-, no lo hará. Pero si le ves dile que siempre me acordaré de él.

Finalmente, Elena le entregó a Gerard el pequeño bulto que llevaba consigo. Envuelto en papel de embalar, con la palabra Mutua escrita en un extremo, el paquete contenía seis folios manuscritos con la explicación de la historia, copias de cartas entre su marido y el presidente de Central Foods, y dos disquetes con las pruebas de confección de las facturas, además de diversa documentación que permitía identificar cada una de las compensaciones efectuadas por la mutualidad en base a esos inexistentes gastos médicos. Gerard no podía creerse que tuviese aquello entre sus manos.

- ¿ Necesitas algo de dinero ? -preguntó.

- No -respondió ella, que ya se había serenado-, ya te he dicho que me he llevado el contenido de la caja fuerte.

- Lo que peor me sabe -continuó- es que no estaré presente para ver la cara de mi marido cuando reciba la visita de la Policía y sepa que su mujer, no solo le robó, sino que le traicionó de todas todas. En fin Gerard, haz lo que creas que debes hacer.

- Lo haré -dijo él-, no te preocupes. Que tengas mucha suerte.

- Gracias -dijo ella antes de desaparecer entre la muchedumbre, calle Agoders abajo, en dirección a la estación de autobuses de la plaza de las Naciones.

- Gracias a ti Elena, gracias a ti.

Gerard permaneció inmóvil por unos instantes, aferrando fuertemente contra su cuerpo, incrédulo aun, el paquete que acababa de recibir de manos de aquella mujer maltratada. Luego buscó una oficina bancaria. Encontró una a escasos diez metros de su posición y sacó de su cuenta algo de dinero. Entonces corrió junto a sus amigos, pidiendo en secreto a Loli que le guardase en el bolso aquello que Elena le había dado.

- Ya te contaré -le dijo-, pero ahora guárdalo y no digas nada.

- Sí que has tardado -le dijo Víctor.

- Ya. No os imagináis la cola que había en el cajero -contestó él, sin advertir la corta pero intensa mirada que Anna le dedicó-. Venga, vamos al teatro.

El King con Garzón

2012-02-10T16:06:00.001+01:00

No hay palabras. Al igual que en la última sentencia que comenté y que absolvía a Francisco Camps, siento vergüenza por la judicatura que acaba de condenar a Baltasar Garzón, uno de los jueces que más ha hecho en este país por la JUSTICIA, un tipo íntegro sin duda alguna. ¿Qué quizás le gustaban más las cámaras que a un tonto un botón?, puede. ¿Qué quizás ha cometido errores, como cuando entró en política?, puede... ¿acaso no es humano cometerlos?, pero que es de juzgado de guardia que el azote de los terroristas, los corruptos, los traficantes y la extrema derecha haya sido sentado en el banquillo precisamente por estos últimos y el tribunal haya tenido los santos cojones de acabar de un plumazo con su carrera demuestra una vez más que en este país de pandereta, sangría y cupleteras más vale no creerse nunca eso de que la Ley es ciega. Qué asco.

2012-02-09T19:10:00.000+01:00

Esta es la ilustradora norteamericana Elizabeth Traynor, reputada y premiada autora de obras en acuarela, tinta o lápices que se pueden encontrar en publicidad, diversos libros, revistas, imágenes corporativas o diseño de envoltorios. Con ella le daré un poquito de colorido al jueves.

2012-02-09T19:08:00.001+01:00

Re-visited

2012-02-08T19:20:00.000+01:00

Y ahora el que vuelve es Dominique Amphonesin, un fotógrafo nacido en Laos que ya pasó por aquí un casi olvidado 23.09.10 para mostrarnos algunas de sus fantásticas instantáneas.

2012-02-08T19:18:00.000+01:00

Re-visited

2012-02-08T19:17:00.000+01:00

Inicio un día dedicado al recuerdo con la fotógrafa francesa Stéphanie Solinas, quién regresa al blog desde un lejano y estival 23.08.10 con otra pequeña selección de sus bonitas obras.

2012-02-07T19:36:00.000+01:00

2012-02-07T19:35:00.000+01:00

El día de hoy lo protagoniza Miguel Paredes, un artista que integra en su obra buena parte de los elementos comunes a los graffiti neoyorquinos que vio evolucionar desde su casa en la calle 72 de Manhattan, en donde pasó su infancia y adolescencia. Influenciado sin duda por la explosión de colores que entre finales de los 70 y principios de los 80 inundó la ciudad, Paredes decide convertirse en artista –firmando sus murales como Mist- y se matricula en la Fiorello La Guardia High School of Art, popularizada más tarde por la película Fame. Inspirado por Keith Haring y Andy Warhol –su mentor será Ronnie Cutrone, asistente de Warhol en The Factory- a los veinte años se trasladó a Florida, en donde descubrió otro tipo de aproximación al arte sin olvidar sus raíces.

Cabezas de Hidra – Capítulo décimo (II)

2012-02-06T19:14:00.000+01:00

Por supuesto, el niño no se encontró con su madre. Ni tan siquiera llegó a ver la tienda de golosinas. Cuando Christine llegó a su domicilio con el pequeño de la mano, éste comenzaba a mostrar indicios de intranquilidad. Aunque ella intentó calmar su ansia con palabras todo lo cariñosas que fue capaz de expresar, el chiquillo no tardó en comenzar a sollozar y a llamar a su madre. Viendo que su estrategia no surtía efecto, Christine le sentó en una silla del comedor y le propinó un cachete. Su semblante amable se había tornado frío y cruel. El sadismo latente en su personalidad había aflorado una vez más. El niño calló de golpe, pero su silencio fue momentáneo. El pobre no dejó pasar más que unos segundos en reprender su llanto con más fuerza, incluso, que antes.

Christine se ausentó del comedor por unos instantes y dejó al pequeño dando patadas al aire, pero sin osar levantarse de la silla.

Cuando regresó, le amarró al respaldo con una gruesa cuerda, le introdujo una gasa doblada en la boca, con el fin de acallar sus berridos, y le inyectó el contenido de una jeringuilla. Hacía tiempo que Christine había insonorizado toda su vivienda. Hubiese sido embarazoso tener que dar explicaciones a los vecinos de su elegante inmueble para justificar los lloros infantiles que, de tanto en tanto, se daban en su hogar, el hogar de una mujer soltera y sin hijos.

Luego se dirigió hacia el cuarto de baño, se lavó la cara con agua fría, y se sentó a orinar en el retrete. Cuando volvió al salón, el chiquillo se hallaba sumido en un profundo sueño fruto, evidentemente, del miedo y la droga. Lo desató y se lo llevó en brazos al pequeño quirófano, simple y rudimentario en realidad, que ella misma había habilitado en una de las habitaciones del apartamento. Christine dejó al crío sobre la bien iluminada mesa de operaciones. La estancia no tenía abertura al exterior, pues la única ventana, que daba a un patio de luces, había sido tapiada. Las paredes, además, tenían un revestimiento extra a base de corcho de casi un centímetro de grosor. El quirófano estaba perfectamente aislado del mundo, mundo en el que, en esos momentos, una madre angustiada no podía creer que su hijo había desaparecido.

Mes y medio después del secuestro ante el café de Saint-Honorè, llegó el día esperado. Una nueva criatura iba a despertar a la vida. Christine aguardaba el momento de pie, desnuda, esperando en una esquina de la estancia a que el efecto de los sedantes disminuyese. El niño, en el suelo de la habitación, fue despertando lentamente mientras emitía unos gemidos, casi inaudibles al principio, que se convirtieron paulatinamente en alaridos de dolor. Sus ojos estaban cubiertos por un antifaz metálico cosido al hueso de su pequeño cráneo con grapas clínicas. En sus encías desnudas no quedaba un solo diente. Las puntas de siete clavos de titanio, insertados a través de la carne y el húmero, sobresalían de la parte inferior de su bracito derecho y se clavaban en su costado cada vez que el pobre movía la extremidad. El brazo izquierdo había sido amputado y sus piernecitas estaban cercenadas a la altura de sendas rodillas. El pequeño se arrastraba por el parqué, gritando a causa del terror y el sufrimiento físico.

Christine, mientras, daba vueltas a su alrededor y se masturbaba con una mano. Con la otra sujetaba una Polaroid y tomaba instantáneas. No tardó en alcanzar un intenso orgasmo, lo que la hizo caer de rodillas jadeando. Soltó la cámara y esperó a recuperar el aliento. Cuando se repuso, respiró con fuerza y se secó con la mano las gotas de sudor que empapaban su frente. Miró de reojo a la indefensa criatura que se había desmayado, y sonrió. Segundos después, se incorporó y abandonó la habitación.

A su regreso vestía un chandal y se había recogido los cabellos con una diadema de plástico. Se acercó al niño y tomó en sus brazos aquel cuerpo tembloroso que comenzaba a recuperar la consciencia y emitía un agudo y repetitivo sonido gutural. Christine acarició su cabecita.

- Ya está, ya está. Todo ha pasado -dijo. Y con un experto movimiento seco le fracturó las vértebras cervicales. Luego colocó el cadáver sobre la mesa del quirófano y le tomó una última fotografía. De alguna manera, no podía dejar de pensar en que cada una de aquellas creaciones era equiparable al acto de dar a luz.

A Christine, secretamente, le gustaba comparar sus obras a las de Gottfried Helnwein. Él tambien hacía dibujos e ilustraciones de niños en las que en ocasiones aparecían toda clase de prótesis y férulas. Pero, con toda seguridad, el transgresor fotógrafo, pintor y dramaturgo alemán hubiese vomitado de saber que alguien era capaz de llevar a la realidad lo que, en su caso, no dejaban de ser meras fantasías.

Ahora, como en anteriores ocasiones, era el momento de separar el metal de la carne y descomponer en ácido los restos sin vida de aquel niño para hacerlos desaparecer poco a poco mezclados entre la basura diaria. En su archivo fotográfico, Christine tenía imágenes de más de treinta niños, siempre de sexo masculino, y se jactaba de que, entre sus efímeras creaciones, no había dos de iguales. En su locura, se consideraba una artista. No podía exponer sus obras, eso estaba claro, pero se conformaba pensando que muchos creadores habían sido toda su vida unos incomprendidos.

2012-02-06T19:13:00.000+01:00

Comienzo la semana con el controvertido performancer, músico y realizador sudafricano Kendell Geers, un tipo que desde los años 90 ha adquirido cierta notoriedad en los circuitos artísticos participando en exhibiciones por todo el mundo. Geers se vale del vídeo, la escultura, la pintura, o su propio cuerpo como vehículo para torpedear la moral establecida de nuestra sociedad, algo para lo que no escatima el uso de imágenes de fuerte carga sexual.

2012-02-05T19:11:00.000+01:00

El domingo finaliza con temperaturas gélidas en la calle y una entrada que he querido dedicar a un maravilloso pintor chino al que hace unos meses descubrí en casa del Tío Saín y de quien me quedé prendado. Se trata de Chen Anjian, un artista que comenzó su carrera a mediados de los años 80 y que en la actualidad alterna su labor creativa con la docencia en Sichuan. Sus obras más famosas –las que llamaron mi atención- son los óleos de la serie Tea Shop. Espero que os gusten tanto como a mi, aunque tampoco pasa nada –para gustos, colores- si os provocan indiferencia.

2012-02-05T19:08:00.002+01:00

2012-02-05T19:07:00.000+01:00

Y entre las películas que he visto este fin de semana y de las que os estoy ofreciendo mis acostumbradas reseñas quiero hablaros también de Vibroboy, una especie de mini-post sobre una cinta que he descubierto hoy con gran satisfacción. Es en realidad un cortometraje friki y bizarro, obra del francés Jan Kounen con fotografía de Michel Amathieu –los dos repetirían en Dobermann, una violenta cinta que me encantó-, que cuenta entre el equipo de realización con el gran Marc Caro como diseñador del ídolo precolombino y –seguramente- inspirador de buena parte del escenario visual en el que transcurre la acción. Los que améis Tetsuo de Shinya Tsukamoto, también advertiréis su influencia en esta obra.

El argumento de Vibroboy nos muestra a Francis, un travestido que regresa a su hogar en un parque de caravanas del extrarradio de París después de haber participado en unas excavaciones por México y le regala a Brigitte -su vecina- una estatua azteca de arcilla. Sin embargo, a Léon, el celoso e imbécil marido de la vecina de Francis, no le hará ninguna gracia el regalo y no se le ocurrirá otra cosa que hacerle la vida imposible a su vecino y romper el ídolo por accidente, sin saber que guarda en su interior el Vibro, una talla fálica que alberga el espíritu de un diós malvado sediento de sangre. En fin amiguitos, un cortometraje extraño, extremo, visualmente muy atractivo –aunque algo oscuro- y recomendado para todo piltrafilla que se precie.

2012-02-05T19:04:00.000+01:00

Piltrafillas, las buenas críticas que había leído sobre la siguiente película han hecho que finalmente me haya decidido a verla. Se trata de Bellflower –de Evan Glodell, quien se reserva también el papel protagonista-, una cinta que pasó por la edición más reciente del Festival de Sitges y que nos cuenta la historia de Aiden y Woodrow, dos amigos frikis amantes de Mad Max que se dedican a construir lanzallamas, hacer explotar cosas y tunear un coche al estilo interceptor para que cuando llegue la gran explosión nuclear que debe dar al traste con buena parte de la población de la Tierra, ellos y su imaginaria banda de supervivientes Mother Medusa se conviertan en los amos del mundo post-apocalíptico. Pero un día, Woodrow conoce a Milly –una misteriosa rubia con personalidad arrolladora- y se enamora locamente de ella. Sin embargo Milly no es el tipo de chica que le convenga a Woodrow, algo que Mike y Courtney –sus compañeros de apartamento- saben pero que él no imagina. Poco a poco, el joven empezará a centrarse más en Milly que en la amistad fraternal que desde pequeño tiene con Aiden y en sus sueños en relación a Mother Medusa y eso es algo que no debería hacer porque en las cosas del amor a veces no se puede apostar todo a una carta.

Amiguitos, la película no es mala, en realidad las interpretaciones son jodidamente reales, la fotografía es cálida, pegajosa y el movimiento de la cámara ayuda a hacer más real lo que estamos viendo, pero quienes esperen acción a raudales se sentirán defraudados. La primera mitad de Bellflower –que, por cierto, es el nombre de la calle en la que vive la protagonista- es el retrato del inicio de una relación amorosa entre dos veinteañeros, tan empalagosa como os imaginais. Sin embargo, todos sabemos que no estamos ante una cinta de amor juvenil para quinceañeras y que no es normal que chicos de esa edad –por cierto, ¿de qué viven?, ¿de dónde sacan el dinero?- se tomen tan en serio lo de emular a Mad Max ¿verdad?, así que –al menos- al llegar la segunda parte de la película veremos como Woodrow se vuelve cada vez más inestable emocionalmente hasta desembocar en un final de violencia anunciada, un final que demuestra que a veces el caos está a la vuelta de la esquina y resulta menos romántico que el infantiloide apocalipsis al que jugaban a prepararse desde pequeños. En fin amiguitos, que Bellflower es una película de esas independientes que con cuatro chavos y unos actores comprometidos ha dado como resultado una interesante obra de bonita factura que quizás se convierta incluso en pieza de culto para cinéfilos. Sin embargo, yo hoy hubiese deseado algo menos triste y crudo, algo mucho más directo, con acción, explosiones y disparos... algo como Mad Max.

2012-02-05T18:59:00.000+01:00

Hoy comienzo mi sesión cinéfila con The girl from The Naked Eye –el título toma su nombre de un local de strippers-, el segundo largometraje del realizador David Ren, un tipo nacido en Shanghai que creció en Queens. La cinta nos cuenta la historia de Jake, un joven ex-alcohólico con deudas de juego, que para saldar las mismas aceptó un trabajo como chófer y protector de las chicas de un proxeneta llamado Simon. Una noche tres meses más tarde Jake se encuentra a su amiga Sandy –joven de Springfield escapada de casa que había acabado trabajando para Simon como stripper y prostituta- asesinada. Entonces decide iniciar una investigación por su cuenta –mientras la policía le tiene como principal sospechoso de la muerte de Sandy- para averiguar quienes son los autores de la muerte de la chica y castigarles.

Estéticamente atractiva, The girl from The Naked Eye es la historia de dos almas gemelas, dos personas vendiendo su cuerpo –aunque de diferente manera- que se odian por ello, luces de neón, mamporros, chicas semidesnudas, sexo, violencia, muchos cigarrillos, calles oscuras, tipos malos sin escrúpulos, disparos... y la aparición efímera de Sasha Grey en una de esas colaboraciones con las que pretende labrarse un futuro en el cine mainstream alejada del estatus de pornstar del que disfruta. En definitiva, The girl from The Naked Eye es un comic en movimiento –que no creo que llegue a nuestro país si no es directamente en el mercado del DVD- para disfrutar junto a un refresco king-size, un gran bol de palomitas y la estufa bien cerca. Amena y de factura aceptable, poco más.

2012-02-05T12:58:00.000+01:00

Re-visited

2012-02-05T12:57:00.000+01:00

Os traigo de nuevo al fotógrafo estadounidense de origen italiano Mario Sorrenti después de que un más que lejano 19.08.08 se pasase por aquí con una miserable única instantánea. Hoy remediaré aquella falta de respeto con una completa selección de las obras de esta incuestionable figura de la fotografía de moda cuyo trabajo rezuma glamour, sensualidad y erotismo.

2012-02-04T18:29:00.000+01:00

Y este fantástico fotógrafo es el norteamericano Kevin Cooley quien, con poco más de una década de carrera, ya ha conseguido varios premios y ha realizado numerosas exposiciones por Europa y los Estados Unidos.

2012-02-04T18:27:00.000+01:00

Le toca ahora a la fotógrafa parisina Bérangère Valognes, una artista que dota a sus obras de una elegancia innegable y cierto toque vintage. No os puedo contar nada más.

2012-02-04T18:24:00.000+01:00

Si el fin de semana pasado os hablaba de las Crucified Barbara, quienes también comenzaron su carrera influenciadas por el punk rock –aunque su estilo se ha decantado en los últimos años hacia lo que podríamos llamar hard pop rock- son las californianas The Donnas, que particularmente me gustan mucho más que las suecas antes mencionadas. Las descubrí en 2002 con Spend the night y me encantaron, luego llegó Gold Medal... y de su último Bitchin’ es este clip de Don’t wait up for me. Es un topicazo como una catedral, pero amiguitos... las chicas también rockean.

2012-02-04T12:49:00.000+01:00

Ni las zapatillas deportivas de marca, ni el streetwear... pero amamos los tatuajes y –sobre todo- las bellas modelos. Síguenos y verás.

2012-02-04T12:48:00.000+01:00

Os presento hoy al italiano Edward Runci, quien tras pasar la primera etapa de su vida junto a su madre en Catania, a los nueve años se trasladó a Pennsylvania para reunirse con su padre estableciéndose en el que se convertiría en su definitivo país de adopción y convirtiéndose en un ilustrador que alcanzaría notoriedad en los años 40 como dibujante de pin-ups.

NFSW

2012-02-04T12:46:00.000+01:00

¡Ya lo tengo!, sí piltrafillas, me ha costado llegar al nivel 30 y aflojar 600.000 a tocateja, pero además del Mazda 3 y el Chevelle, ya puedo disfrutar de mi potente Lamborghini Gallardo en un bonito naranja metalizado con capó rosado. Y ahora a seguir con la diversión.

2012-02-04T12:44:00.003+01:00

2012-02-03T17:51:00.001+01:00

La llegada de este fin de semana que se anuncia gélido la inauguro con este franco-vietnamita llamado Jean-Baptiste Huynh, quien desde la adolescencia se ha ocupado de aprender de manera totalmente autodidacta las técnicas de la iluminación y así como de todos los procesos relacionados con la fotografía. Ha expuesto sus obras –mayoritariamente retratos y bodegones- por varios museos y galerías, de Berlín a Osaka, pasando por Roma o Berlín. Hoy ocupa un espacio en este blog taaaaaaan interesante.

2012-02-03T17:41:00.000+01:00

Piltrafillas, no sé si es que he pasado una mañana estresante –que así ha sido- o que en Barcelona hace un frío que congela las meninges –que también-, pero acabo de escuchar lo “nuevo” de Van Halen y sólo tengo una palabra para definirlo: decepción. Y la verdad es que soy de los que añoraba este grupo, adoro sus álbumes hasta 1984 y creo que soy capaz de encontrar algo positivo de cada una de las obras que crearon con Sammy Hagar. Me encantan Chickenfoot –como véis no tengo nada contra Sammy- y creía que era un error que Michael Anthony no hubiese hecho las paces con Eddie y se hubiese sumado al carro del regreso de una de las bandas más grandes de lo 80. Pero ahora me alegro de que, como mínimo, uno de sus fundadores se haya salvado de caer en el despropósito que en mi opinión se ha convertido este A different kind of truth. A mi me da igual si –como dicen- se han dedicado a recuperar viejas ideas, que ya dice mucho en contra si tenemos en cuenta que por algo sería si en su día no acabaron en alguno de sus lanzamientos, pero lo que no se puede aguantar es esta falta de frescura, esta linealidad en los temas. En fin amiguitos, lo dicho, que a lo mejor estoy algo negativo pero –con la excepción de As Is, y no me preguntéis el porqué- no hay ningún tema de los trece que forman el CD que no me haya parecido aburrido y repetitivo. Claro que seguramente no tengo ni idea de lo que estoy hablando.

Cabezas de Hidra – Capítulo décimo (I)

2012-02-03T17:39:00.002+01:00

Christine Champaigne no era muy alta. De hecho, su estatura era tirando a baja. De caderas anchas, pecho escaso y cuerpo coronado por una cabeza pequeña en relación al resto, podía decirse que no era una mujer que resultase físicamente atractiva.

Esa tarde, la primera de su periodo vacacional, recogió sus cabellos en una cola. El color dorado que antaño los caracterizaba estaba ahora, como era natural a sus cincuenta y cuatro años, tornándose cano. Después de su acostumbrada siesta, Christine se vistió con unos vaqueros y un holgado jersey rosa de punto, y se calzó unas zapatillas deportivas de un inmaculado color blanco. Tal atuendo era harto diferente a la bata blanca sobre traje chaqueta que vestía de ordinario, cuando atendía a los clientes de su Farmacia.

Salió a la calle, respiró hondo llenando sus pulmones del aire tibio que envolvía París y echó a andar en dirección del café Saint Honorè. No tardó en llegar. Hacía calor, por lo que, sentada en una de las mesitas dispuestas en la acera, degustó un refresco mientras observaba el parque de juegos infantiles situado en una plazoleta triangular jalonada por árboles al otro lado de la calle. Niños y niñas de corta edad jugaban entre columpios, toboganes y un cajón de arena, profiriendo alegres exclamaciones, risas y gritos de alegría. Concentrada y tensa, Christine esperó durante largo rato. El corazón le latía en el pecho con inusitada fuerza. Ya hacía más de media hora que había divisado a una pareja de madres. Charlaban animadamente y se encontraban distraídas de la vigilancia de sus pequeños. Christine identificó al que parecía ser hijo de una de ellas y estudió sus evoluciones. El niño se había alejado de su madre y, desde el sitio en el que ahora jugaba con un pequeño camión volquete de color amarillo, no podía ver que ésta acababa de sentarse con su amiga en un banco en el que no incidía la luz directa del sol. Christine decidió entonces que había llegado el momento de pasar a la acción. Dejó sobre el mármol de la mesita el importe exacto de su consumición, se levantó y cruzó la calle con el vello erizado, como una leona que hubiese puesto sus ojos sobre una débil gacela. Se acercó al niño. Se arrodilló junto a él y le tendió la mano mientras sonreía amigablemente sin dejar de controlar a la pareja de madres por el rabillo del ojo.

- Hola guapísimo, ¿ te vienes conmigo ? -le preguntó con voz dulce.

- ¿ A donde ? -preguntó el niño, sin prestarle demasiada atención a la desconocida.

- Con tu mamá. Te espera en la tienda de golosinas.

Christine enfatizó la palabra golosinas y la trampa surtió el efecto deseado. El pequeño, confiado y súbitamente interesado en las palabras de aquella mujer, se levantó y asió la mano que ésta le ofrecía.

- ¿ Y podré comer ositos de goma ?

- Claro que sí cariño.

El pobre pequeño no sabía nada de Christine. No sabía, por ejemplo, que hacía ya algunos años, cuarenta y dos para ser exactos, había sido violada. Por aquel entonces, durante sus vacaciones de verano en la localidad costera de Port-Vendres, una preciosa tarde en la que Christine se dedicaba a jugar entre las rocas de la playa buscando erizos de mar y cangrejos, un hombre de aspecto rudo, obeso y con una cara blanca y redonda como la luna llena en la que destacaba un mostacho teñido de amarillo a causa de la nicotina, la arrinconó en una zona que quedaba oculta a la vista de los pocos bañistas que a esa hora disfrutaban del mar y la forzó vaginal, anal y oralmente, antes de propinarle una terrible paliza.

Christine tardó dieciséis días en ser dada de alta. Entonces tuvo que dirigirse a la comisaría de la población acompañada por su madre, quien no pudo sustraerse de escuchar de nuevo, con lágrimas en los ojos, la ratificación de una declaración preliminar de los hechos que Christine había realizado una semana antes postrada aun en su cama del hospital. La resolución del caso no se hizo esperar. Anatole Goncourt, pescador, identificado gracias a la descripción que la niña había proporcionado y que incluía datos sobre un rudimentario tatuaje con forma de mariposa que su agresor tenía en el pecho, fue encarcelado en la prisión de Marsella.

Y poco se imaginaba el ganadero de Virginia Andrew Lynch, quien a finales del siglo dieciocho se esmeró en adiestrar a una cuadrilla de fanáticos para capturar y ahorcar sin mediación de más procedimiento a cualquier desconocido incauto que osara entrar en su propiedad, que esa actitud, a todas luces infame, iba a perdurar hasta nuestros días y se iba a tomar como modelo de conducta en una cárcel de la costa francesa mediterránea. El linchamiento de Anatole no se demoró.

No había transcurrido un mes desde su confinamiento en el centro penitenciario cuando, una mañana, se le echó en falta durante el ordinario recuento de convictos. Le encontraron en su catre, sobre las sábanas empapadas de sangre, con el mango afilado de una cucharilla de postre hincado en su vientre fofo y orondo.

A resultas de la violación, Christine quedó embarazada. Pero su frágil cuerpecito, aunque hacía ya un año que había tenido su primera menstruación, no estaba todavía suficiente maduro para afrontar la maternidad. Así, a los dos meses de gestación, pues su familia, de fuertes convicciones católicas, no había permitido que se le practicase una interrupción del embarazo, sufrió un aborto acompañado de fuertes hemorragias.

Christine estuvo a punto de morir, pero los médicos fueron capaces de salvar su vida. Una vez restablecida, sin embargo, supo que nunca podría tener hijos. Christine no asimiló su esterilidad y, a lo largo de los años que transcurrieron con posterioridad a los hechos de Port-Vendres, mantuvo una idea fija en su mente. Ella sería madre, lo sería a toda costa. Pero con el tiempo, ese deseo legítimo y comprensible fue desvirtuándose y alienándose hasta hacer de ella una total enajenada.

Re-visited

2012-02-02T19:37:00.000+01:00

Y ahora dedico el jueves en exclusiva a Sabine Villiard, esta fabulosa fotógrafa británica establecida en París que ya nos visitó el 03.06.10 y de la que hoy os quiero volver a hablar.

2012-02-02T19:34:00.000+01:00

Piltrafillas, las 19:30 horas y un frío de cojones (1ºC). Dicen que esta noche va nevar lo nunca visto en Barcelona. No acabo de creérmelo, la verdad.

2012-02-01T19:07:00.003+01:00

2012-02-01T19:07:00.000+01:00

De las obras del francés Eric Deniset he quedado mucho más satisfecho, aunque tampoco me atrevería a colocarlo al mismo nivel que otros profesionales de la cámara que me han sorprendido y de los que llevo algunos años hablando en este espacio consagrado al ARTE.

2012-02-01T19:04:00.000+01:00

Mi primera entrada del mes es –en gran parte- de esas que claramente se advierte que son de relleno. Esta vez le ha tocado a Kris Starry, una fotógrafa de Florida que ha construido su carrera de forma totalmente autodidacta. Su trabajo se ha expuesto en diversas galerías y ha sido publicado en varios magazines. No está mal, pero tampoco me parece demasiado original.

2012-01-31T19:35:00.000+01:00

Piltrafillas, pongo fin a mis entradas de hoy con los impresionantes trabajos del pintor hiperrealista madrileño Antonio Castelló Avilleira, quien con sus frutas –tan reales que les hincarías el diente- nos regala un final de mes colorido y de lo más jugoso.

2012-01-31T19:33:00.000+01:00

Sí amiguitos, tenemos un foro, aunque al parecer no despierta entre vosotros el más mínimo interés –en este momento sólo participamos cinco personas de manera más o menos asidua- y la verdad es que debo admitir que los temas que tratamos no es que sean precisamente de gran profundidad. Es por ello que me permito invitaros –una vez más- a que os registréis en el foro y participéis elevando el nivel de debate de baja estofa que en él se da –fotos de chicas desnudas y fútbol principalmente- otorgándole así una perspectiva de vida halagüeña, puesto que de seguir así le veo poco futuro. Lo sé, lo sé, es triste pedir... pero más triste es de robar.

Cabezas de Hidra – Capítulo noveno (III)

2012-01-31T19:30:00.000+01:00

Pero eso había ocurrido hacía años, y en la actualidad Shinichiro trabajaba en su escritorio ubicado en la planta duodécima del edificio central de una de las compañías de la corporación Sumitomo. Un día de verano, un mensajero acababa de hacerle llegar una nota de Zatoichi. Su mentor requería su presencia, por lo que Shinichiro decidió no hacerle esperar y dejar lo que estaba haciendo. Marcó un número de teléfono y luego bajó en el ascensor hasta la planta baja del edificio de oficinas. Salió a la calle y encendió un cigarrillo, dispuesto a esperar junto a la puerta. El día era frío y seco y, extrañamente, el índice de contaminación llevaba un par de semanas manteniéndose bajo, algo absolutamente inusual para Tokyo en esa época del año. Exactamente ocho minutos más tarde, una limusina se detuvo ante él.

Cuando Shinichiro llegó a la mansión de Zatoichi, una construcción sita en las afueras de Yokohama y con unas preciosas vistas sobre la bahía, un criado le condujo hasta una especie de sala de reuniones. La habitación era totalmente negra. Las baldosas relucientes del suelo, los plafones marmóreos de las paredes, la pintura que recubría el falso techo jalonado de fluorescentes violáceos, todo era negro. En las esquinas del fondo permanecían de pie, manteniéndose en un discreto segundo plano pero totalmente avizor, dos jóvenes armados. En el centro de la sala había una larga mesa, negra también, con trece asientos a su alrededor y, en su cabecera, estaba el poderoso y temido Zatoichi. El hampón había envejecido, quizás con mayor rapidez de lo que cabría esperar en un hombre corriente en el mismo período de tiempo, y su semblante ya no era el de un hombre justo y responsable, como antaño, sino el de un cruel y despiadado asesino. Sin embargo, Shinichiro admiraba a aquel hombre que estaba involucrado en una gran cantidad de delitos pero que, a su vez, había cuidado de él. No había sido un padre, pero se le había parecido. Zatoichi se dirigió a Shinichiro con la ternura de un abuelo.

- Muchacho -le dijo-, años atrás te hice un favor del que no me arrepiento en absoluto. Te costeé los estudios y te di la oportunidad de entrar en la Universidad. He de decir que no me has defraudado, al contrario, estoy muy orgulloso de tu evolución. Pero el mismo día en que te prometí que devolvería el honor a nuestra llorada Natsuko, te anuncié que algún día podría necesitar de ti. Pues bien. He cubierto todas tus necesidades desde hace años, he intentado que fueses feliz y nunca te he pedido nada a cambio. Hasta este momento. Ha llegado el día en que vas a tener la oportunidad y el honor de corresponderme.

Shinichiro asintió con respeto. Hacía años que, de tanto en tanto, consideraba esa posibilidad.. Favor con favor se paga, había pensado en ocasiones, y más aun si el benefactor era Zatoichi.

- Lo único que, de momento, debes saber -prosiguió el anciano- es que, el verano que viene, un día que aun debe concretarse, deberás emprender un largo viaje hacia Europa. Ahora acércate, hijo.

Zatoichi le despidió con un fuerte beso en la mejilla, y Shinichiro tuvo la sensación de que no iba a tener muchas oportunidades de volver a ver a su tutor.

- Ahora ya puedes regresar a tu oficina. Kokujiro te llevará.

Aquel día de verano había llegado y Shinichiro aguardaba impaciente en su habitación del hotel Keio Plaza. En un momento dado, por los altavoces del hilo musical, el joven escuchó una melodía, una tonada que le devolvió a la infancia junto a su tía por unos minutos.

No podía precisar con seguridad el número exacto de ocasiones en las que había escuchado aquel disco, el viejo "Natsumero Kyoen". Una producción de Columbia Records de 1970. La música de aquel vinilo había formado parte de la banda sonora de su vida con Natsuko. Shinichiro tarareó para sí.

-Midori no kaze ni o kureke ga yashashi ku yureta koi no yoru...

Llegado a este punto, no pudo evitar las lágrimas. Se levantó del sofá y se dirigió a la ventana. Cuando se enjuagó el rastro de aquella lágrima, cayó en la cuenta de lo caprichoso que era el azar. Había pasado un año justo desde la última visita a Zatoichi, trescientos sesenta y cinco días, con sus correspondientes trescientas sesenta y cinco noches. Y precisamente ése era el título de la canción que sonaba, "365 noches", la primera de la cara B del disco que aún poseía y que debía descansar en estos momentos entre los de Pink Floyd y Metallica.

Shinichiro acababa de encender un Marlboro cuando oyó que llamaban a su puerta. Se le aceleró el ritmo cardíaco. Apagó nerviosamente el pitillo y mesó sus largos cabellos negros. Entonces aspiró profundamente el aire fresco de la habitación y se encaminó hacia la puerta. Hizo pasar al visitante, quien se identificó como un emisario de Zatoichi y, tras observar desconfiado a un extremo y al otro del pasillo, entró en la habitación, se sentó a los pies de la cama y miró a Shinichiro con cierto desdén.

- Te traigo un mensaje, chico -dijo despacio, mientras por la comisura de sus labios escapaban pequeñas gotitas de saliva-. Siéntate y escucha con atención

2012-01-30T20:16:00.000+01:00

Y acabo por este lunes –que ha sido tan duro como casi todos, reunión con programadores incluida- con parte de los fantásticos y coloridos trabajos al óleo de este joven pintor de Berlín llamado Marco Reichert.

2012-01-30T20:15:00.000+01:00

Después de diez años dedicándose a la pintura, este artista francés nacido en 1967 –yeaaaahh!- al que llamaron François Rousseau cogió una cámara y comenzó una carrera en el mundo de la fotografía, publicando en numerosos magazines –destaca Les inrockuptibles- y realizando campañas para firmas como Everlast, L’Oreal o Lacoste entre muchas otras. Me ha gustado tanto que hoy he querido dedicarle una entrada.

2012-01-30T20:12:00.000+01:00

Amiguitos, ayer me enteré de que esta muchacha –que se llama Vika Azarenka y es bielorrusa- es la flamante reciente campeona del Open de Australia y se ha convertido en la primera jugadora en la clasificación de la WTA. Eso sí, el tenis me la trae al pairo.

2012-01-29T19:54:00.000+01:00

Finalizo mis entradas del último domingo del mes con un fabuloso fotógrafo de Washington DC llamado Nick D’Emilio, al que no conocía pero que me ha parecido fantástico. La verdad es que no tengo ningún dato para ofreceros.

2012-01-29T19:52:00.000+01:00

Para terminar mis reseñas de este domingo húmedo y frío os traigo una primicia del blog con Nicolas Cage como protagonista. Con dos cintas de este actor pendientes de estreno y una recién llegada a nuestras salas comerciales, hoy os quiero comentar mis impresiones sobre una de ellas, el thriller Seeking justice. En esta cinta ambientada también en Nueva Orleans –como Bad Lieutenant, protagonizada por Cage en 2009-, algo en lo que quizás tenga mucho que ver que en esa localidad reside el actor, se nos cuenta el violento cambio que sufre la vida de Will Gerard, profesor en un instituto con alumnos conflictivos, cuando su mujer es atacada salvajemente una noche y alguien misterioso le propone en el mismísimo hospital vengarse por él a cambio de que en el futuro le devuelva el favor.

Producida por Tobey Maguire –sí amiguitos, Peter Parker metido a potentado del séptimo arte-, Seeking justice es la típica historia de un hombre bueno en un mal momento de la vida al que los malos obligan a hacer cosas que no desea hacer y por las que además será perseguido por la ley. En ese aspecto ya advertimos que la película no es demasiado original que digamos, y la última escena es más que previsible, pero en general la cinta está bien resuelta y sabe mantenernos en tensión. En fin, que sin ser una obra de alto nivel creativo, Seeking justice es una película distraída y de visión recomendada por este que os escribe.

2012-01-29T19:48:00.000+01:00

Y ahora piltrafillas, por segunda vez en la historia de este blog, os voy a hablar de una de esas cintas dirigidas por Andy Sidaris en los años 80, concretamente la titulada Malibú Express. En esta ocasión –quizás en una de las mejores películas de su filmografía-, la historia que nos cuenta el realizador de Chicago es la de un detective privado en horas bajas llamado Cody Abiliene, un donjuán que conduce un DeLorean rojo y ve la luz al final del túnel cuando le contratan para resolver el asesinato del marido de una condesa. Lo que ocurre es que el pobre Cody se verá envuelto en una trama de espionaje industrial, venta delictiva de computadoras norteamericanas a países comunistas, aristócratas travestidos, herederas adúlteras y chantajes sexuales que a punto estará de costarle la vida. Total amiguitos, una enorme excusa para mostrarnos a diversas playmates desnudas en escenas tan surreales como cuando un par de pibones en biquini entran en el yate del protagonista para invitarle a una fiesta y entonces le piden poderse duchar en su barco, algo a lo que Cody accede gustoso y el realizador –evidentemente- no tendrá reparos en mostrarnos.

Amiguitos, el bueno de Andy –ya desaparecido desgraciadamente- fue un realizador que comenzó su carrera en el mundo de la televisión deportiva y que se pasó al cine que algunos han definido como de serie triple B, esto es bullets, bombs and babes o lo que es lo mismo, balas, bombas y chicas. Su fórmula –con la que elaboró como churros un buen número de obras- consistía en juntar acción y pirotecnia con protagonistas ligeras de ropa sacadas muchas veces de las páginas de Playboy. El resultado fue una gran cantidad de películas como la que hoy os recomiendo en las que la acción y el erotismo soft –sin olvidar lo hilarantes que nos parecerán hoy en día algunas escenas- se juntan para hacernos pasar un buen rato palomitero o atiborrados de gintonics indicado para una tarde cualquiera de invierno.

2012-01-29T19:45:00.000+01:00

Amiguitos, mi primera reseña de hoy es para Blackaria, una muestra de lo que podríamos llamar giallo francés, una cinta de 2010 dirigida por François Gaillard y Christophe Robin que nos presenta a una joven llamada Ángela que le cuenta a su psicoanalista los sueños recurrentes que tiene, en los que la protagonista es una vecina –Ana María, una sensual mujer con la que habló en una ocasión en la que llamó a su puerta para pedirle que bajara la música y a la que descubrió semidesnuda en compañía de otra voluptuosa joven llamada Alexandra- con la que desde entonces tiene fantasías sexuales, pero que siempre fallece horriblemente al acabar el sueño. Una noche, sintiendo que la pesadilla ha sido más real que en otras ocasiones, se presenta en su casa y descubre que su vecina ha sido brutalmente asesinada. Entonces, Ángela -aturdida por la sorpresa- rompe sin querer una bola de cristal que al parecer tiene el poder de mostrar el futuro.

La verdad es que Blackaria no es más que un producto de serie B rodado en el siglo XXI, es decir, que la calidad de imagen y sonido es actual pero tanto la historia como los personajes –ese comisario con gabardina y chupachups, por Dios bendito- o la banda sonora son típicamente seventies, con interpretaciones patéticas, mucha sangre, imágenes oníricas, pinceladas de brujería, efectos de sintetizador, muñecas, colores chillones –con profusión de rojos saturados- y algunas escenas de tinte erótico soft para aderezar el conjunto. En resumen, que en mi opinión Blackaria suspende estrepitosamente como producto original pero como homenaje a un género es una perfecta candidata a distraernos una tarde lluviosa de sábado. Recomendada sin duda.

2012-01-29T19:40:00.003+01:00

2012-01-29T19:40:00.000+01:00

Y le doy energía al día con Play me hard y Losing the game, dos temas de las suecas Crucified Barbara, una banda que tuvo unos inicios en el punk rock y que en la actualidad –mucho más cercanas al heavy rock- aúna sensualidad y macarrismo. Si esto no os anima no sé qué lo hará.

2012-01-29T19:37:00.000+01:00

Comienzo hoy con Emilie Muller, una fotografa británica afincada en Suiza de la que no poseo información alguna pero cuyas instantáneas dotadas de una importante carga sensual me han llamado poderosamente la atención.

2012-01-28T18:35:00.000+01:00

Piltrafillas, hoy también es el día en el que os traigo la serie Trenecitos Part II, una nueva tanda de instantáneas de –en mi opinión- gran belleza que pude tomar a finales de otoño en una soleada mañana de sábado que pasé con mi familia entre locomotoras y que culminó con un arroz caldoso de marisco a orillas del mar. Espero que os guste.

Nunsploitation

2012-01-28T18:32:00.002+01:00

Ante todo... respeto.

2012-01-28T18:31:00.000+01:00

Este de ahora es Dan Cermak, un fotógrafo natural de Zürich que se dedica a trabajar en campañas publicitarias para firmas como Absolut, Winterthur, Siegfried, BernMobil o Ali Kebab y que cultiva una faceta creativa personal muy interesante.

2012-01-28T15:20:00.000+01:00

Así es, soy un tragón, pero no puedo ponerle remedio, es superior a mi. Tengo 44 años, no hago deporte y peso 130 kg –ojo, que el día después de Reyes pesaba 133,300 kg- y cada día como queso y fruta o un yogur. Quizás no es suficiente para tener un aspecto saludable –también es verdad que mido 1,85 cm- pero al menos pongo algo de mi parte. Durante la semana puedo bajar de peso varios cientos de gramos sin que me suponga demasiado esfuerzo. Es poco, pero es más que nada. Sin embargo, es llegar el sábado y todo se va a la mierda. Total, que me acabo de comer esta fideuà regada con un Luis Justo Villanueva de Mont-Ferrant y me estoy tomando un cortadito antes de servirme mi ron añejo colombiano de los fines de semana. El lunes volveré al yogur. Os juro que me siento culpable, por eso os lo estoy contando. Es como si estuviese en una reunión de Glotones Anónimos. Por cierto, que si os gusta lo que véis, aquí tengo la receta. Hoy he cambiado el rape por las almejas, eso sí.

2012-01-28T10:25:00.000+01:00

Y después de las muestras de literatura os presento a Cory Vanderploeg, un fotógrafo y realizador establecido en Canadá –caramba, definitivamente esta es la semana de la hoja de arce roja- que trabaja en publicidad y para diversos magazines, y que en su carrera ha conseguido ya varios premios.

2012-01-28T10:23:00.002+01:00

Iba a escribir algo, pero me he quedado en blanco.

Cabezas de Hidra – Capítulo noveno (II)

2012-01-28T10:20:00.003+01:00

Pero Shinichiro parecía estar destinado a la desgracia. Una tarde, años después, ésta iba a volver a visitarle, dispuesta a asestarle un nuevo y virulento golpe. Sobre las seis, después de que el gimnasio cerrara sus puertas, Natsuko se encontraba fregando las duchas del primer piso cuando se le acercó el encargado. No era lo normal, pues el señor Ishihara, a esa hora, acostumbraba a estar ya de camino hacia su domicilio en Chiba.

El trabajo administrativo finalizaba un par de horas antes y por la tarde, cerrado el local, únicamente quedaba Natsuko, quien limpiaba y dejaba las instalaciones a punto para el día siguiente. Ishihara llevaba puestos los pantalones largos de gimnasia y tenía el torso desnudo. Natsuko supuso que había decidido tomar una ducha, por lo que se disculpó con una reverencia y se dispuso a retirarse para aprovechar el tiempo comenzando la limpieza del segundo piso. Tiempo era precisamente lo que le sobraba para poder finalizar su faena. Pero Natsuko no pudo dar ni dos pasos. El encargado se plantó ante ella y le cortó el paso hacia la salida. Súbitamente, Ishihara, sin mediar palabra, le propinó un fuerte manotazo. El cubo lleno de agua y la fregona cayeron al suelo con estrépito.

- ¿ Has visto lo que has hecho, inútil ? -dijo él. A Ishihara le olía el aliento a cerveza agria.

Natsuko se quedó inmóvil, mirando a su superior, entre asustada y sorprendida. Entonces Ishihara se bajó los pantalones. Agarró su pene fláccido y lo agitó balanceándolo a un lado y a otro hasta que el miembro, de considerable longitud, consiguió endurecerse. Natsuko, invadida por una enorme vergüenza, comenzó a sollozar mientras desviaba la mirada hacia las baldosas mojadas del suelo. Nadie acudió en su ayuda. Por contra, recibió un nuevo bofetón, que esta vez la hizo caer. Vanamente, intentó escapar de su agresor a gatas, pero Ishihara la sujetó desde atrás tirándole de los cabellos. Aprovechó la postura en la que estaba para levantarle con facilidad la falda del uniforme y le bajó las bragas de un tirón. Entonces Ishihará sodomizó a Natsuko con furia, mientras ella gritaba de rabia y de dolor. El pene de Ishihara se hundía entre sus nalgas con sacudidas cada vez más rápidas, y Natsuko comenzó a sangrar. La infortunada no cesaba de gritar pidiendo un auxilio que no llegaba, mientras lloraba espasmódicamente y daba inútiles manotazos al aire intentando liberarse. En ese punto, mientras seguía agarrándola por los largos cabellos, Ishihara enroscó los fuertes dedos de su mano libre en el frágil cuello de Natsuko.

- ¡ Cállate ! -le ordenó, pero ella, presa de un shock nervioso, ni tan siquiera le oyó.

- ¡ He dicho que cierres tu boca de perra, campesina ignorante !

Ishihara apretó cada vez más sus dedos alrededor del delicado cuello de su víctima, mientras aceleraba sus acometidas y le desgarraba el recto. Cuando vació su esperma, se dejó caer sobre ella.

Después de recuperar el aliento, Ishihara se incorporó y advirtió sin emoción alguna que su empleada había fallecido. Escupió a un lado y se acercó a un lavamanos para limpiar los restos de sangre de su pene. Luego, sin prisa, huyó sin saber que su vergonzoso y aterrador acto había tenido un testigo silencioso. En un pequeño cuarto dedicado al almacén de materiales y utensilios de limpieza, desde donde se podía divisar la claridad de las luces de la zona de duchas, pero no así lo que ocurría en su interior, agazapado en un rincón con la cara inundada de amargas lágrimas y las manos tapando con fuerza sus orejas, estaba Shinichiro.

Esa tarde no había tenido clase de la asignatura de matemáticas. El profesor Tanaka había caído enfermo súbitamente, nada grave por otro lado, pero la escuela no había sido capaz de localizar un sustituto en tan corto espacio de tiempo. Por lo tanto, dado que la de matemáticas era la última clase del día, la Dirección había optado por dejar marchar antes de lo habitual a los alumnos que lo deseasen. Y Shinichiro había querido dar una sorpresa a su tía yéndola a buscar a su lugar de trabajo. Cuando llegó a los locales del gimnasio, se cruzó con un empleado que ya estaba cerrando las puertas al público. Al decirle quien era, aquel le indicó el camino hacia el primer piso, lugar en el que con toda seguridad podría encontrar a Natsuko a esa hora. Shinichiro llegó a tiempo de ver el cubo de agua cayendo de las manos de su tía, derramando líquido jabonoso por el suelo de la estancia de las duchas. Cuando vio a aquel desconocido pegando a su tía, en lugar de reaccionar como el adolescente que era, curtido por la desgracia y acostumbrado, a su pesar, a superar los reveses de la vida, se quedó paralizado como un niño y se escondió aterrorizado en el primer agujero oscuro que fue capaz de encontrar, asistiendo inmóvil a la violación y posterior asesinato de Natsuko.

Cuando más tarde salió de su escondite, pasó largo rato llorando desconsoladamente junto al cuerpo sin vida de la persona que durante años le había hecho de madre. Después, de noche, amparado en la oscuridad, abandonó el edificio por la salida de emergencia, llegando a casa de madrugada, desorientado y desconcertado por lo que había ocurrido.

Al amanecer, la Policía recibió la llamada del gerente del gimnasio, quien les comunicó el macabro hallazgo.

Siendo menor de edad, las autoridades permitieron que, de manera provisional, Shinichiro continuase ocupando la vivienda de su difunta tía. En tal decisión influyeron positivamente los numerosos vecinos que se ofrecieron para tutelarle hasta que los estamentos oficiales con competencias sobre el particular debatiesen como proceder.

Pero pasaron días, semanas, meses incluso, y a Shinichiro le resultaba cada vez más doloroso guardar para sí los hechos que había presenciado. En realidad, desde su escondite, no había podido ver en su totalidad lo ocurrido. Pero era un muchacho inteligente y no le costó encontrar una explicación que aunase los sonidos que había captado con el resultado final de la trifulca. Así, un día decidió explicárselo todo a un vendedor de frutas de su misma calle. Éste, gran amigo de Natsuko desde hacía muchos años, siempre había sido extremadamente amable con Shinichiro desde su llegada a Tokyo. El viejo comerciante escuchó horrorizado el relato que, entre lloros, le contó el joven, no pudiendo reprimir las lágrimas que resbalaron sin control por su rostro enjuto. Cuando la narración llegó a su fin, el frutero se mantuvo inmóvil por unos instantes hasta que fue capaz de recuperar la compostura. Luego, asió por los hombros a Shinichiro y le abrazó con fuerza.

- Tranquilo -dijo después de sorber sus mocos ruidosamente-. No puedo hacer que Natsuko recupere la vida que le fue arrebatada, pero te juro que haré que le sea devuelto su honor.

Shinichiro secó sus ojos con la manga de la camisa. No entendió muy bien las palabras del viejo, pero se abandonó en sus brazos paternales. Por primera vez en mucho tiempo se sintió confortado y aligerado de un peso enorme.

En el barrio todos conocían al jefe yakuza Nakamura Zatoichi. Respetado y temido por igual, no fue extraño que, rápidamente, tuviese conocimiento de la verdadera historia de los últimos minutos de Natsuko en este mundo. A través del vendedor de frutas, concertó una entrevista con Shinichiro. El encuentro tuvo lugar la semana siguiente, en el parque de Ueno. Shinichiro, sentado en un pequeño banco rodeado de árboles en un rincón apartado del parque, le repitió a aquel hombre de aspecto imponente lo que había contado al frutero. Los ojos del yakuza brillaron de ira. Conocía a Natsuko desde la adolescencia y, aunque ella no aprobaba sus ocupaciones, siempre habían sido grandes amigos. De hecho, Zatoichi nunca le había confesado a Natsuko la verdadera naturaleza de los sentimientos que albergaba hacia ella. El gángster se levantó, dio unos pasos y, pensativo, le dio la espalda a Shinichiro por unos instantes. Luego tomó aire y, finalmente, le prometió al chico, utilizando una voz solemne, que el asesino de su tía no quedaría sin el merecido castigo.

- A partir de este momento -añadió muy serio-, te conviertes en mi hijo adoptivo. Conozco todos los detalles de tu vida, y sé que la suerte no te ha sido propicia. Yo haré que eso cambie, si tu quieres. Mi única demanda es que sigas estudiando. Así, el día de mañana podrás ir a la Universidad y te harás un hombre de provecho. Quizás sea entonces cuando yo necesite de tu apoyo. ¿ Que me dices ?

- Sí señor, gracias.

Fue lo único que a Shinichiro se le ocurrió. No pudo articular más palabras antes de que Zatoichi desapareciera de su vista, rodeado por cuatro guardaespaldas grandes como armarios. El frutero, que se había mantenido a cierta distancia, se acercó a Shinichiro y le acompañó de regreso a casa. El joven, en parte, se sentía satisfecho. Pero, a su vez, era consciente de que el sentimiento de culpabilidad que latía en su interior le iba a acompañar el resto de su vida. Había sido un cobarde y eso había contribuido en gran medida a la muerte de su tía.

Shinichiro continuó ocupando la vivienda de Natsuko, con los vecinos siempre atentos a sus necesidades. Los vecinos y, claro está, Zatoichi, quien no faltó a su palabra. Contando diecisiete años, Shinichiro accedió a la Universidad y, cinco años después, había aprobado todos los cursos de su licenciatura en Química y casi no recordaba su conversación con Zatoichi en el parque de Ueno. En cuanto al asesino de su tía, nunca preguntó nada sobre el final de éste. De haberlo hecho, alguien le habría contado como Ishihara berreaba y pataleaba cuando notó el hierro candente horadando su recto. Le habrían explicado cuan histéricos fueron sus chillidos de cerdo en el instante en que el propio Zatoichi le arrancó los ojos con un garfio de pescador. Le hubiesen detallado lo extremadamente rápido que su cuerpo lacerado se hundió en las sucias y emponzoñadas aguas del río Sumida. Hubiese sabido, en definitiva, que Ishihara había desaparecido de este mundo ciego y con los genitales en la boca, lavando así el honor de su tía Natsuko.

2012-01-27T18:49:00.000+01:00

Y hoy acabo con un joven pintor surcoreano hiperrealista que me ha impresionado. Se trata de Guk Hyun Lee y es autor de obras como las que os adjunto para gozo de vuestros sentidos. Lamento no poderos ofrecer más información.

¿Y tú quién te crees que eres, piltrafilla?

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